Май и тепло, расцветает сирень.
Рядом – старый престарый плетень.
На скамье, на палку опираясь,
До дыр в затертом пиджаке
Дед сидит, стараясь,
Не уронить лекарство в пузырьке.

А ведь когда-то был он молод,
Полон сил, надежд, любви.
Терпел и холод, терпел он голод,
Для победы не жалел кровИ.

Сейчас он никому не нужен,
Не интересует никого:
Как живет, когда простужен?
Лекарства есть ли у него?

Седина, лета, морщины,
Воспоминаний тяжких груз.
Вот и все богатство у мужчины.
А ведь он воевал. Он был не трус!

На календаре счастливый день.
Но на лице осела грусти тень.
Цифра 9 - красным цветом,
Она полита кровью в 41-ом. Летом.

Устало прислонясь спиной до хаты,
Глазами устремившись в голубую высь,
Дед вспоминал, как ушел в солдаты,
Как гнал врага, крича фашисту: «Брысь!»

Губы шепчут героев имена,
Невернувшихся из боя:
«Я помню, с нами вы всегда!
За вас я выпью чарку стоя.»

По заросшей щетиною щеке
Побежала скупая мужская слеза.
И не осталось сил подняться руке
Отереть закрывшую влагу глаза…